Силы природы пробудят видение.
Верный путями пройдет извержение,
Емкие возгласы точностью искренней,
Ряженный в карцере, будете чистыми.
Холодом вечности станете прятаться,
Черными свечками будете свататься,
Если пробудится белыми нитями -
Легкими воздуха свежего вытяни.
Очередь строится, времени, верною
Верные строятся льдиной примерною.
Ежели выживут, тонкими тропами
Каждому выписать нежными строками.
Она идет под теплым дождем
И мокнет
Черное то платье,
Которое сегодня мы так ждем
В его кармане наше счастье.
Она в метро заходит быстро,
Берет билет, вставляет
Под маркой кислого.
Растаял турникет.
Спускаясь вниз по экскалатору
Зрачки широкие, гроза.
Зрачки, их прячет, а вибратор
Доводит, потекла слеза
Наверное не слезет никогда
Весь мир стал серым.
Прошли так быстро все года,
Она уже не помнит, кто был
Первый.
Их сотни, шли в нее втыкая
Свои огромные х*и.
Не касается
Читает книги доктора Лири
И любит Хофмана
Салют отгрохал, вышла
Из поезда она,
Не дышит.
И слышит шум дождя
Он капает на бумагу
Она ведь смотрит на вождя
Идет к универмагу.
На глаз идет дождь.
Стоит на месте.
По телу дрожь.
Он капает на лицо
Невесте.
Испорчена совсем ведь ты,
Но снишься мне ночами.
Тебе же многие кричали
На километры пустоты.
Сначала ветер, гром, гроза,
И дождь, вода течет ручьями,
Твои стеклянные глаза
Полны и грусти и печали.
Стекает тело вниз мое,
Забыв про отблески заката,
Есть только мысли у нее
Любовь же умерла когда-то.
Капель звенит и тают льды.
Деревьям весело весной,
Но ты навящева со мной
До помутнения темноты.
Весенней ночью, рядом с маем
Шептали молодые травы,
Луну в цветах земной оправы
Мы любим и не понимаем.
Рассвет, закат и снова полдень.
При свете тусклых, белых ламп
Я рассмотрел частицы лап,
И путь, казалось мне мой пройден.
Не тут то было, мне казалось
Весна вернет меня назад?
Дорога предстояла в ад,
Была ли это только шалость?
Ночь. Луна, сверкая в отражении
Путь мне осветит во мгле.
Тени в бронзовом движении
Пляшут в остывшей золе.
В сердце у меня пожарище,
А само оно разбито на куски.
Я иду по пути, как пьяница,
Умер от ночной тоски.
Фонари осветят путь мой дальние,
А река в мерцании от звезд
Заблестит как карнавальная,
Клоун - бросил горстью слез.
А когда рассвет разбросанный
Входит в небо по кускам,
Тени исчезали бронзово,
Ударяя по мозгам.
Чужое счастье в своем горе вижу,
Смеются, когда в грязь лицом упал
Это все же людское, а мне животное ближе
Я свою душу в душе купал.
Они ненавидят, они возжелают,
Когда первый человек – крот
Упадет меж железных лавок
И сразу его в гроб.
Они лицемерят, над трупом ликуя,
Куя бриллианты из слез
А потом тебя всего расцелуют
И на кладбище между берез.
7. 04. 18
Любовь мертва, и новой не родится
рецепторы я сжег давно.
Мне безразличны все людские лица,
и чувства так же падают на дно.
Мне безразличны все живые люди,
в душе навек зависла темнота.
Ее не осветит ни залп орудий,
ни вместе пережитые года.
Она мертва еще в своем зачатке,
убита грубостью, и не вернешь во век
слова, которые в душе украдкой
произносил любимый человек.
Я закопаю все былые чувства,
и отвернусь, заплакав я от них
суметь любить другого лишь искусство,
оно ведь не доступно для других.
Они встречались, но не долго.
Он был влюблен в нее всерьез
Считал своим святейшим долгом
О ней мечтать даже в мороз.
Они жили в квартире вместе,
Делили пополам расходы
Он лишь хотел что бы невестой
Она была, но в ней жил дух свободы.
И как-то вечером по - пьяни
Она вернулась вдруг домой
Ее сталь бить несчастный парень
Дрожащей худенькой рукой.
Потом душить стал, не напрасно
Она вдруг отключилась, все
Он изнасиловал тело прекрасное
И думал что пронесет.
Но вот вернувшись снова к телу
Прощупал сердца ритм и пульс
И чтоб закончить свое дело
Он крови захотел познать же вкус.
И перерезал горло он ножом
И после этого совокупившись
Повесился, вот было хорошо
С телом красотки чистоты лишившись.
Я видел вас в глубоком сне,
И в мутном зеркале.
Ночами при большой луне,
Где звезды смертные.
Увидел вас бегущей, дождь
С небес же падает
Я слушал долго эту ложь.
Вы врете, радует.
И снова улица, вода,
И вечер стелится.
Прощайте вы уж навсегда,
Хоть мне не верится.
Мы с ней встретились осенью,
И тогда еще не было ветра,
Хотя листья деревья сбросили
Тополя, и осины, кедры.
Мы вместе с ней по улице
Проходили, почти одни
И от солнца осеннего щурились,
Не погасли еще огни.
Она была сонно - нежная,
С волосами, почти до плеч,
И улыбка ее небрежная
Останавливая мою речь.
Она говорила: - "Знаешь, ли,
Среди девочек целок нет,
Мы с тобою бы отошли
За кусты, им уж много лет."
Там нас точно никто не увидит,
Поимеешь меня сейчас,
Ты же вроде и правда лидер,
И ты можешь хоть целый час.
А я ей отвечал: - слушай, девочка,
Ты меня развести могешь,
Ты уже ведь давно не целочка,
Поцелуй мне воздушный шлешь."
А она отвечает правильно: -
"Ты ответил на мой вопрос
Мы без дела одни скитаемся,
Это же не всерьез!"
Я одна еще в классе девственность
Не успела ни с кем потерять,
Я тебя разводила медленно,
И тебе меня не понять.
В этот век не хватает невинности,
Шлюхи стонут в шестнадцать лет.
Они вроде уже все выросли,
По уму же как - будто нет.
Кто дунул?
Чего?
Дунул кто?
Ничего, го
Играться с котом, а потом спать,
Но прежде чая выпить
Выдернуть из системы болт
А сейчас время сна
Пусть бьет молот,
Ведь время - первое мая, весна.
А я не работаю,
От слова вообще
Надаю лещей под пиво, гони в зашей все,
Что не справедливо, диво -
Дивное твоя перспектива
Водить старую ниву,
И выглядеть детективнее.
Я будто нож что режет вены,
Польется истина из них.
Хоть все мы люди в целом тленны
Ты не забудешь этот стих.
Стегать я буду, словно плетью,
Глаголом жечь сердца людей.
И строки, строки, строки эти
Как ключ от вечности - владей,
И извергай в пучину бездны
Слова, холодные, как лед
Я лишь тогда, тогда исчезну,
Когда поэзия умрет.
Кричи, бросай, больнее боли
Истерзанный велик язык
Что ж, у меня плохая доля,
Но жить я с ней уже привык.
В глазах волнами рябь,
Стены тоже как - будто дышат.
Не кричи, если можешь кричать,
Ведь тебя никто не услышит.
Не бег ты в страхе упасть
На колени пред белым светом,
Ты свой болт на все должен покласть,
И сказать "Я рожден был поэтом."
И еще ведь после себя
Я оставлю того, кто продолжит
Писать стихи, пусть не любя,
Но внутри понимая, что должен.
Я такой, лишь когда я смотрю в зеркала.
В них есть что-то другое, из нашего мира
Только лишь отражение в глади стекла,
Говорят не увидишь в них облик вампира.
Зеркала это будто волшебный проход,
Скажут тоже, что вешать напротив друг друга
Их нельзя, потому что и выход и вход
Будет для темных сущностей тонкого круга.
Если зеркало бьется, то счастья не жди,
Собирая по полу кусочки - осколки,
И семь лет неудач тебя ждет впереди
Положи его лучше обратно на полку.
Зеркала есть везде, но не стоит дрожать,
И боятся взглянуть на себя в отраженье,
Ведь тебя отражает зеркальная гладь,
Повторяется каждое следом движенье.
Я помню мы с тобой вдвоем
И при луне сидели
А рядом тихий водоем
Шептал о нежном теле
Тогда я думал что навек
С тобой мы вместе будем
Непостоянен человек
Непостоянны люди
Ушла, когда прошла любовь
И больше не вернешься
Я вспоминаю это вновь
И ты не ошибешься
Ты не берешь свой телефон
И письма не читаешь
Наверно думаешь, что он
Уж больше не страдает
И стоя под твоим окном
И под дождем намокнув
Страдал мечтая тихо он
Смотря на твои окна
Но ты ушла и не придешь
Он плачет тихо очень
Когда закончит лится дождь
Размазывая почерк
Тетрадный лист был вставлен в дверь
На нем записка кровью
Ты не вернешься? Мне поверь
Расстался я с любовью
Она прочтет, порвет листок
И двери закрывая
Она забудет что меж строк
любовь не умирает
Тебе так надоело биться в лампы?
Ты прилетел ко мне мой мотылек ,
Так хочется побыть немного слабым ,
Идти туда, где светит огонек.
Тебе я окна белые открою,
Ты только будь со мной нежна,
Я рассмотрю одетой, да и голой
Ты никому особо не нужна.
Ты хрупкая, красива безобразно,
И руки так уродливо бледны,
Глаза как почерневшие алмазы,
Но в них горели белые огни.
Но недостаток, ты красивый внешне,
Ведь скоро увядание цветов,
И я как прокаженный или грешник,
К твоей кончине скорой не готов.
Я закурю сигару родом с кубы,
А после как вернусь увижу вдруг:
Твой мягкий серый и холодный трупик,
Я тоже улетаю скоро, друг.
Гаспарова, Илюшкина
фикс
Бля, ОП, лучший тред за последний год.
Может просто слишком много слушаешь Каспарова, Илюнкина, Галь, Томашевского и тех, кто тебе рассказывает про скорость развития?
Кроме шуток. Интересоваться техникой, читать такие книжки - похвально. Прислушиваться к другим - тоже. Но может статься, что все это тебя немножко придушило.
Банальщину про недостаток жизненных потрясений писать не стану.
А ты хорош
ОП, будь пацаном, запили-ка мне поэму БЕЗ: дождя, снега, огней, звезд, времен года, солнца, луны, облаков, и вообще любого натуралистического объекта, без прилагательных, без намеков на каких-то баб, без секса, без страданий, без пиздостраданий, без метаиронии, без "себя"/"тебя", без пошлостей, без матов, без упоминания людских ежедневных нужд, без упоминаний поэзии, без упоминаний частей тел. А еще БЕЗ рифм, сцукоблять. Потому-что, сука, поэзия - во многом о том что ты НЕ пишешь ебанаврот.
Прямо cейчас ЗАПИЛИЛ МНЕ БЫСТРО. За минут пятнадцать. Хуй с тобой, за полчаса, не больше. Хуй с тобой, можешь не сейчас, а когда придет "вдохновение". Если не придет, но придти ДОЛЖНО, тихо сиди и жди пока не придет. Занимайся какой-нибудь другой хуйней. Когда придет - пиши пока не допишешь. Не дописал - в мусорку, блядь. И ЧИТАЙ сам для себя ВСЛУХ то что ты пишешь КОГДА ПИШЕШЬ, а не просто сопоставляя окончания строк.
Конечно, еще ты можешь послать меня нахуй, но нахуй ты пошлешь себя сам таким образом.
Почему? Да потому-что, ты - хуй, ОП. Ты начитался кучу говнорей, но не понял главного: то что поэзия - это не то что ты пейсал все это время и скорее всего - не то что ты воспринимал, когда чейтал. Поэтому, маня, Каспарова своего можешь выкинуть в сраную буржуйку, там от нее будет больше толку.
А на самом деле, как же заебали эти говноеды, которые думают, что если они прочитают какую-то завумную книжку, то они вдруг станут охуенными поэтами. Пиздец. И да, если что, это не паста, ОП. Я прочитал твои опусы, хоть и по-диагонали. Во многих нихуя не ритма. Понимашь, блеать, РИТМА НЕТ? Рифмы зачастую уебищные, выбор слов - тривиален. Это окромя того, что их как-будто бля скопом на заводе родили.
И да - можешь считать это сообщение нужным ИМЕННО ДЛЯ ТЕБЯ "потрясением в жизни", как тут глаголят, и не вздумай ебать мне мозг, я тебя блядь уничтожу к хуям.
И еще один коммент про /потрясения/, что бы ты понял, а мой пост выше не звучал как мотивационная параша: ДАЖЕ ЕСЛИ ТЕБЯ ЕБНУТ ПО ГОЛОВЕ И ТЫ ПРОЛЕЖИШЬ В КОМЕ 50 ЛЕТ, ЭТО НИХУЯ НЕ ИЗМЕНИТ. ТВОИ КНИЖКИ - НУХУЯ НЕ ИЗМЕНЯТ. Потому-что поэзия - это о том как ты воспринимаешь окружающий мир, как ты его формулируешь у себя в голове, и как ты это готов выразить, а не блядский СМЫСЛ. СМЫСЛ, БЛЯДЬ, ОН НЕ ДАЕТ ПОЭМЕ РАЗРУШИТЬСЯ ПОСЛЕ ПРОЧТЕНИЯ, А НЕ ЯВЛЯЕТСЯ ЕГО ОСНОВОЙ. Ну если ты не пишешь балладу для долбоебов, конечно.
Академики которых ты перечислил - с ними я думаю все ясно из моего предыдущего поста. Но сам, блядь, подумай, почему они академики, а не всеизвестные поэты. И поэзия для академии - это парашный завумный кал, где люди креативно подходят к делу, хоть и пишут говно. Говорить наверное не стоит, но до их пастбищ тебе как до китая раком, но с поэзией для народа они все равно имеют мало чего общего.
25 лет? Да похуй. Я не помню, но как-говорил какой-то поэт (настоящий), это тот возраст когда люди начинают писать поэмы которые не являются полным калом. До 25 - обоссать и утилизировать. Конечно есть исключения из правил, но ты - нихуя не оно, насколько ты понял.
СУКА, такое ощущение, что ты все эти 8 лет жил что бы меня придти и сегодня затраллить на вот этой вот уёбской борде.
И еще, на поэзии клин светом не сошелся - попробуй в прозу. Или пиздуй на завод. Или убейся к хуям. Мне похуй.
Я хз кто такой Гельвич. Надеюсь не какой-то злобный, поехваший хуй. И да, жестоко. Но справидливо. Я каждому готов дать шанс, но когда человек пишет N лет и все время получается про любовь и писечки да нытье, да без хороших на то оснований, без ритма, без ударной мощи, я готов расценивать это как нападение на поэзию и как самобичевание. Я переживаю за автора, ты понимаешь? И хочу что бы он перестал писать в том ключе в котором он пишет, но сам не верю что получится. Поэтому советую ему не продолжать себя мучать. У Буковского на этот счет есть стих, я с ним солидарен: https://www.youtube.com/watch?v=iYdjFYFwiII
Ты на него похож. Третий ОПпик https://2ch.hk/izd/res/147290.html
1. Чтобы порождать нормальные тексты, надо сначала всосать кучу текстов. Всяких. Разных. И да, объема школьной программы критически мало.
2. Перед порождением нормальных текстов придется народить кучу мерзотного говна. Присваивать ценность каждому сблеву = остаться графоманом. По стишку в день, пока не появится базовая техника. В твоем случае - от двух лет до бесконечности и это оптимистично.
3. Я не знаю, кто тебе говорит про прогресс, но он пиздит. Если тебе важно внешнее мнение - слушай тех, кто волочет в вопросе и для кого ты - буковки в интернете.
4. Помимо техники тебе должно быть, что сказать. Читателю должно быть интересно.
Ну и стандарт - считай, сука, слоги. Бей себя по ебалу за каждую инверсию. Проверяй лексическую сочетаемость. Беги верлибров, точных концевых и лннгинской строки.
и отвернусь, заплакав я от них
Ебать, кринж. И там оп, походу, повесился. Да и хуй с ним.
Верещит, махается и рвется
Он мне сказал "беги, сучара"
Я не послушал и остался
Глаза слезились, всё дрожало
Испускать готов был реки кала
Посмотрело быдло на меня
И сказало "тай, в пизду тебя!"
Вот так омегин был спасен
Своей омежностью и трусостью
Он был опозорен сам собой
Но зато здоровый шел домой.
Этот стих я сочинил сейчас - после того, как меня чуть не обоссали.
Считаю, что эмоции переданы верно
мимо
Я не понимаю, ты толстяк, постироник или реально вот это все писал восемь лет? Как бы то ни было, тред могут прочитать другие, поэтому отвечу:
1. Чтобы хорошо писать, нужно очень много читать.
2. Чтобы хорошо писать стихи, нужно читать очень много стихов, а не про стихи. Никто не научит писателя писать так, как другой писатель. Никакой академик, преподаватель, рак с горы - никто, кроме человека той же профессии.
3. Анон выше все по делу сказал. Поэзия это не складывать окончания в рифмы, а способ чувствования окружающего мира и способность формулировать свое мироощущение в броских, емких образах. Очень мало кто действительно обладает такими задатками.
4. Все, что ты выше накидал, очень плохо. Ты не "медленно развиваешься", а не развиваешься как будто бы вовсе. У меня ощущение, будто я прочитал ранние стихи второсортного поэта серебряного века. Нет идей, нет смыслов, нет литературной игры, сплошные нормисные чувства. Возможно, ты бы мог реализоваться в написании поп-песен, где нужно два притопа три прихлопа и припев такой, чтобы каждого тронуло. По аналогичной модели развиваются Ах Ахматова и прочие сетевые поэты - они скармливают простые, понятные всем чувства куцым и простецким языком.
5. На дворе 2021 год, но меня уже давно не покидает ощущение, что в России по какой-то неизвестной причине решили скипнуть все литературные достижения 20 века. Как будто не было абсурдистов, сюрреалистов, обэриутов, постмодернистов и прочих формалистов, ищущих новые направления в искусстве. Как будто вся культура, включая литературу, застыла на 19 веке, и вот нужно писать так, как писали тогда. Хоть бы Хлебникова почитал и не позорился.
6. Тебе 25 лет, найди уже работу и жену нормальную, а стихи спрячь или, еще лучше, навсегда удали.
Лучше Пушкина 3 тома перечитай. Ну и когда пишешь, пиши в те моменты когда есть что сказать и эмоции переполняют. Пиши о том, что тебя волнует..
Генри Дэвид Торо
Перестань бампать, бездарь. Найди работу.