Ветер в пепле сигарет.Скрипит веревка.Лежит табурет.Фальш. Какой-то бесконечный жалкий и бессмысленный спектакль. Все вокруг строят отношения и карьеры, молятся, бухают, путешествуют, принимаю антидепрессанты, учатся, саморазвиваются или долбят хмурый. Но когда за что-либо берусь я, меня не покидает ощущение наигранности, вторичности того что я делаю. Будто бы догадываюсь как этот мир огромен и интересен, но стоит ухватиться за книгу, гитару или чью-то руку, как мне сразу становиться скучно, даже мерзко. Что не попробуй - всё пепел. Мне как будто бы страшно умереть. Пустой череп уже не будет ждать раската грома после ослепительной вспышки. Но и жить тоже не хочется. Это как чистилище между жизнью и смертью. И так день за днём год за годом. Мне как будто бы наплевать и ничего не нужно, но почему-то очень тоскливо.
Бампну разок.
Скорее всего это просто усталость. Слишком долго питаюсь макаронами и картошкой. Бывали периоды, когда огурец или помидор становились чем-то особенным, что я мог позволить себе чуть ли не раз в неделю. Все деньги уходят на оплату комнаты, телефона, еды и изредка какой-нибудь китайской тряпки для тела. Я пытался учиться, куда-то вылезти, что-то исправить, но в итоге мне становилось только хуже.
Напиши книгу, в духе твоего поста, щас она ништячок зайдет, как раз патимейкеры их селёдками щас любят такую хуету.
Сейчас я работаю курьером. Как по мне, так лучшая работа на земле. Только платят мало. Мне не жалко себя, просто тоскливо, может дело и не в деньгах вовсе.
