Небольших грустнопаст тред стартует здесь:

Он стоял у окна. Старого, деревянного и растрескавшегося портала в серый и промерзший до дрожи мир. Валил густой снег, делавший редких прохожих чуточку добрее. Мимо окна пронеслась одинокая, невесть откуда взявшаяся птица, шумными взмахами мокрых от снегопада крыльев взметнувшая в его голове стайку печальных мыслей, которые, впрочем, были тут же унесены шумными, пенящимися волнами дешевого и прогорклого пива. Ничего более для него не существовало : только ослепительно - белый снег, беззаботно кружащийся в холодном свете сгорбленных уличных фонарей, да слабый отблеск тлеющего уголька его сигареты на запачканном стекле. Он знал, что это его последний снегопад. Дрожащая рука потянулась за револьвером, лежавшим на избитом временем подоконнике. Оглушительный выстрел. Несколько мгновений и прекрасную тишину нарушало лишь легкое шипение уголька сигареты, затухающего в багровой луже, растекшейся по грязно-зеленому, потрескавшемуся кафелю.