Лично я не особый любитель литературы, но когда-то случайно наткнулся на стихи и мне они как-то запали, не знаю даже, ниже мой любимый.
Есть аноны интересующиеся подобным? Может быть вы знаете какие-то особенности биографии известных поэтов трагически расставшихся с жизнью? Почему так происходит? Тонкая психика заставляющая испытывать чувства более остро делает медвежью услугу?
Померкли очи голубые,
Погасли черные глаза –
Стареют школьницы былые,
Беседки, парки, небеса.
Исчезли фартучки, манжеты,
А с ними весь ажурный мир.
И той скамейки в парке нету,
Где было вырезано «Б. Р.».
Я сиживал на той скамейке,
Когда уроки пропускал.
Я для одной за три копейки
Любовь и солнце покупал.
Я говорил ей небылицы:
Умрем, и все начнется вновь.
И вновь на свете повторится
Скамейка, счастье и любовь.
Исчезло все, что было мило,
Что только-только началось, –
Любовь и солнце – мимо, мимо
Скамейки в парке пронеслось.
Осталась глупая досада –
И тихо злит меня опять
Не то, что говорить не надо,
А то, что нечего сказать.
Былая школьница, по плану –
У нас развод, да будет так.
Прости былому хулигану –
что там? – поэзию и мрак.
Я не настолько верю в слово,
Чтобы, как в юности, тогда,
Сказать, что все начнется снова.
Ведь не начнется никогда.
Борис Рыжий - это группа из тик тока, которая поёт постпанк
ОП, покидай ещё стихов, которые тебе по душе
Хороший парень. Типаж есенинский. Давно его читал. Не гений, но для поэзии это необязательно. Стихи пишутся сами.
Зумерок, ты обосрался, название у них "Молчат Дома"
Двачую, селюки из тик-тока заебали, хотят сойти за умных, но только срут в широкие штанишки.
>Борис рыжий - это группа
>из тик тока
>поет поспанк
Я ни на что не намекаю, но по моему, тебе не мешало бы заняться неким самообразованием, а не просмотром тик токов.
>Типаж есенинский
Гамлетовский типаж.
Я не обосрался, я так затолстил. Честно-честно
Бля, как это говно взлетело, когда есть Motorama?
>Человек с глубоким надломом в душе не нашел сил жить дальше 7 мая 2001 года.
А я 8 мая 2001 первого родился
Думаю вступлю в клуб 27, потому что это пиздец
Бля, с наступающим, братюнь
Спасиба :^)
У ноунейм репера РИЧ есть треки на пацанские стихи Рыжего.
Рыжий вроде боксиком был)
Да, он там вроде область юношенскую выиграл, по идее должен быть КМС.
Приобретут всеевропейский лоск
Слова трансазиатского поэта,
Я позабуду сказочный Свердловск
И школьный двор в районе Вторчермета.
Но где бы мне ни выпало остыть,
В Париже знойном, Лондоне промозглом,
Мой жалкий прах советую зарыть
На безымянном кладбище свердловском.
Не в плане не лишенной красоты,
Но вычурной и артистичной позы,
А потому что там мои кенты,
Их профили на мраморе и розы.
На купоросных голубых снегах,
Закончившие ШРМ на тройки,
Они споткнулись с медью в черепах
Как первые солдаты перестройки.
Пусть Вторчермет гудит своей трубой,
Пластполимер пускай свистит протяжно.
А женщина, что не была со мной,
Альбом откроет и закурит важно.
Она откроет голубой альбом,
Где лица наши будущим согреты,
Где живы мы, в альбоме голубом,
Земная шваль: бандиты и поэты.
> 26 лвл
> жирибенок
Охуеть вниманебляди-нормисы депрессуют, пиздец просто
мимо 30лвл листва
Какая-то заунывщина.
У кого-то жизнь не крутится вокруг пизды.
>Почему так происходит?
Психологически слабые, имеют психические расстройства или оказались в трудных жизненных ситуациях.
Иди нахуй, животное, для которого мясо с дыркой самое ценное сокровище.
Бля оп где ещё стихи?
Народ требует литературы
у РИЧ'а еще фит с хаски есть, "небо ненавидит нас", мне нравится
Я отходил, думал тред умрет. Он немного живой.
Какая-то обреченность и безысходность в его текстах часто, неспособность дотянуться к чему-то желанному и сильная фрустрация на фоне этого.
Про море очень люблю
В кварталах дальних и печальных, что утром серы
и пусты, где выглядят смешно и жалко сирень и прочие
цветы, есть дом шестнадцатиэтажный, у дома тополь
или клен стоит ненужный и усталый, в пустое небо
устремлен, стоит под тополем скамейка, и, лбом
уткнувшийся в ладонь, на ней уснул и видит море
писатель Дима Рябоконь.
Он развязал и выпил водки, он на хер из дому ушёл,
он захотел уехать к морю, но до вокзала не дошёл. Он
захотел уехать к морю, оно – страдания предел.
Проматерился, проревелся и на скамейке захрапел.
Но море сине-голубое, оно само к нему пришло и,
утреннее и родное, заулыбалося светло. И Дима тоже
улыбнулся. И, хоть недвижимый лежал, худой, и лысый,
и беззубый, он прямо к морю побежал.
Бежит и видит человека на золотом на берегу. А
это я никак до моря доехать тоже не могу – уснул,
качаясь на качели, вокруг какие-то кусты. В кварталах
дальних и печальных, что утром серы и пусты.
Когда читаю у меня натурально мурашки по коже
Я пройду, как по Дублину Джойс,
сквозь косые дожди проливные
приблатненного города, сквозь
все его тараканьи пивные.
Чего было, того уже нет,
и поэтому очень печально, –
написал бы наивный поэт,
у меня получилось случайно.
Подвозили наркотик к пяти,
а потом до утра танцевали,
и кенту с портаком «ЛЕБЕДИ»
неотложку в ночи вызывали.
А теперь кто дантист, кто говно
и владелец нескромного клуба.
Идиоты. А мне все равно.
Обнимаю, целую вас в губы.
Да иду, как по Дублину Джойс,
дым табачный вдыхая до боли.
Here I am not loved for my voice,
I am loved for my existence only.
Этот стих "экранизирован"
https://youtu.be/OzddPVmVYb8
Он жил на вторчермете, кто живёт в екб тот поймёт.
геологическая-кун
Не согласен. Плюс к морали когда подыхает быдло, быдлом бывают как альфы так и омеги. Быдло которое не чтит элементарные правила общежития, быдло которое не понимает что его свобода заканчивается там где начинается свобода другого.
Мимо кардиофоб с кардионеврозом
Посмотрел документалку - охуенно. Весь фильм вспоминал мертвого друга, тоже поэт, тоже повесился, а еще нульчеблядь.
УУу плоха таска, панельки луга
Выйду в окно, тут харашо
Первый этаж, низкий пейзаж
Стол, стул, кровать, вот день
прошел опять...
Такую чушь можно каждую секунду генерировать
Творец как час последней длани
Творец чудесных небылиц
А тред говно из под яиц.
Увидел тред большой просторный
Нырнул в него, а тут поэт
Как обосрался ты валет.
Горелое лицо анона смотрит на свой тред.
Чёрт, а он был чертовски талантливым. И у него всё как-то просто, не вычурно. Я иногда слушаю хаски, который пытается позиционировать себя как рэперок-поэт, но он даже близко не стоит с подобным. При прослушивании хаски и ему подобных не покидает чувство, что какие-то слова добавлены лишь для того, чтобы изъебнуться и выставить себя илиткой. Ненастоящее это
>Чёрт, а он был чертовски
Пардон за глупую тавтологию, на эмоциях писал
Ох отец отец отец расскажи мне про двачец
Родился я в пердях, умру я тоже в них
Безликая луна, покажет мне тот миг
Где я портфель несу, подруге молодой
В надежде что она, одарит своей пиздой
Теперь ей 30 лет, ребенок, муж - тиран
А мне всё 20 лет, я в том краю застрял
Где гул еще стоит, тех молодых речей
Там камень и гранит, сверкает каждый день
Не Рыжий конечно но рыжеватый
>>246100963
>>246101133
>>246101565
Скажыте, я пает? И что для этого мне надо?
Панелька, молодость, паркет, и друг на той девятке.
И зинка что мне не дала, а я стаял и ждал с букетом
Ох юность ты мая прашла, сежу на дваче каждым летом!!!
Это тоже на стихи рыжего?
Меланхолический темперамент, будь он неладен. На самом деле, это что-то типа врожденной инвалидности, куча обыденных вещей дается гораздо труднее, чем большинству, при том что рейты бугурта х3. Да еще, холерик будет винить кого-то еще, или обстоятельства, а меланхолик - себя, это разрушает.
А вся эта чувствительность нахуй не нужна. Ну да, без нее не было бы уймы произведений искусства, но как по мне, самоценностью оно не обладает. Даже высокодуховных дев привлекать не особо выйдет на практике, духовность духовностью, а пизда-то инстинктами жива. А инстинктам унылое говно не по нраву.
Пруфы
К наружним общеасфиктическим признакам относятся:
Непроизвольная дефекация, выделение мочи, семяизвержение.
душный пидорас хуже червя пидора. запомни это малой
кому-нибудь, есть же где-то
кто-нибудь, может быть,
кто не осудит это
«просто поговорить».
Хочется поболтать
с кем-нибудь, но серьёзно,
что-нибудь рассказать
путано, тихо, слёзно.
Тютчев, нет сил молчать.
Только забыты все
старые телефоны –
и остаётся мне
мрачные слушать стоны
ветра в моём окне.
Жизни в моих глазах
странное отраженье.
Там нелюбовь и страх,
горечь и отвращенье.
И стихи впопыхах.
Впрочем, есть номерок,
не дозвонюсь, но всё же
только один звонок:
«Я умираю тоже,
здравствуй, товарищ Блок...»
Чуркестанский поэт
С разметкой проебался, да похуй
>эта боль от того, что других считают талантливыми
>эти невежественные, немытые, крестьянские попытки высмеять
В голос.
>невежда не понимает, что такое оммаж и отсылка
)))
Ну охуеть, а я 1 октября 97 и хуле дальше, пацаненок?
Слишком тонко наверное?
Кароч ОП, там Маяковский и Есенин повесились. Блока вроде застрелили или сам. Ахматова спилась. Мендельштамп тоже вроде выпилился. Может еще кто набросает кто там из писателей выпилился
>И повторится всё, как встарь:
>ПУСТАЯ БАНКА ВАЗЕЛИНА,
>Аптека, улица, фонарь.
И этот человек - сам не знающий классики - будет на проковырятья в носу говорить...
Каждому свое, тебе две банки вазелина за мой счет
А кого ещё посоветуешь оп?
Раньше не любил стихи но тред мне понравился
Маяковский доставал ногами до пола при повешении, поэтому застрелился
Мандельштама замучили насмерть в гулаге же. А Ахматова, хоть и бухала, прожила всё равно относительно долго
ну может, я уже точно не помню
>>246105768
спасибос.
>>246105840
ну сорян, я уже забыл кто там и что. Та и в принципе, согласись - какая в хуй разница, если при любых раскладах все они мертвы.
Дэвид Кэррадайн учел эту оплошность, ну и вздрочнул на последок
Это из Уайт Снейк?
Осипа Эмильевича жалко, такого человека погубили, ёбаный совок, мать его в канаве
РИЧ в целом классный рэпер, хорошо, что в андере сидит, а то сговнился бы уже. Рутений ахуенный вышел.
Я не много знаю потому что не увлекаюсь литературой. Лично мне ближе "вымученные" писатели, такие как Есенин или Акутагава Рюноскэ. В их личностях были сломы и надрывы и они могли творить очень сильные произведения попутно крича от боли и страха. Тот же Есенин для своего времени был чедом, такой себе анти-двачер, но при этот его жизнь практически постоянные страдания. То он хочет веселится и гулять, то вдруг "устал растрачивать жизнь по мелочам", то опять веселиться, то опять тоска от которой скрыться невозможно и т.д. Метания, страдания, невозможность найти покой, страх.
Есенинская Песнь о собаке
Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.
До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.
А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.
По сугробам она бежала,
Поспевая за ним бежать...
И так долго, долго дрожала
Воды незамерзшей гладь.
А когда чуть плелась обратно,
Слизывая пот с боков,
Показался ей месяц над хатой
Одним из ее щенков.
В синюю высь звонко
Глядела она, скуля,
А месяц скользил тонкий
И скрылся за холм в полях.
И глухо, как от подачки,
Когда бросят ей камень в смех,
Покатились глаза собачьи
Золотыми звездами в снег.
Разве может подобное написать счастливый человек? Счастливые не думают даже о таком, у них мир видится через другие призмы.
какой же ты пидор
Любимым поэтом-музыкантом, подходящим под твоё описание, является Дмитрий Селиванов.
Это тот который с шрафом в руке сказал "у меня тут дело одно еще есть"?
Мань, он Василий. И еще актёр. Самый крутой Шерлок евер
https://www.youtube.com/watch?v=mmy1ZCL2AyA&t=468s
(таймкод на 00:07:48)
Мимо писал подобную банальную чушь лет с 16
Под Есенина закос
В России расстаются навсегда.
В России друг от друга города
столь далеки,
что вздрагиваю я, шепнув «прощай».
Рукой своей касаюсь невзначай
её руки.
Длинною в жизнь любая из дорог.
Скажите, что такое русский Бог?
«Конечно, я
приеду». Не приеду никогда.
В России расстаются навсегда.
«Душа моя, приеду».
Через сотни лет вернусь.
Какая малость, милость, что за грусть —
мы насовсем
прощаемся. «Дай капельку сотру».
Да, не приеду. Видимо, умру
скорее, чем.
В России расстаются навсегда.
Ещё один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
…И поезда уходят под откос,
…И самолёты, долетев до звёзд,
сгорают в них.
Погугли "Тимур Назимков", мой земляк.
бывший красноярец
№246107285-кун
Ясно)
Егор летов убил
Эдуард Старков был.
Участник культовой Питерской группы Химера и автор песен. В общем он был всем в Химере.
В 97м покончил жизнь самоубийство, повесился. Сидел плотно на винте.
В начале играл с Бачинским в группе Депутат Балтики.
https://youtu.be/IlH1g45YCMQ
https://youtu.be/4EymYr41Pps
https://youtu.be/tpoSUFvnrqw
Горемыка Ферапонт
Открывает третий фронт
Андеграунд над Балтийским небом…
Ниже всех, но выше крыш
Поднимал свои знамена
Кавалер всех орденов
Неземного легиона
Все смеялись над больным
Тупой учитель тыкал пальцем
Но Ферапонт был не один
С ним было три неандертальца
Они шли и тихо пели
И негромко воевали
Громко просто не могли
Давно все глотки надорвали
Новые дворники, сторожа и кочегары
Ни шагу назад
Но и ни шагу вперед
А в метро было темно
Хулиганы били стекла
"Что ж вы делаете, дети"
Причитала бабка Фекла
А детям было все равно
Что в лоб, что по лбу – все едино
Им все теперь разрешено
Свинье плевать – она скотина
Но пастухи уже готовы
Загнать скотину в свое стойло
Расквасить морду злой дубиной
И напоить смиренным пойлом
А кто-то будет сожалеть
И горько плакать на Луну
И обвинять во всем ее
Несовершенную весну
Зудва это шедевр, Депутат Балтики - Пётр, тоже очень хорошо.
Жесть, конечно.
пойду разгребу золу может найду железный рублик (давно не в ходу) или юлу
в бывшем детском углу
а на бывшую кухню не сунешься – рухнет: перекрытия слабые, основания, стояки
мы мои дети мои старики оказались на улице не зная куда и сунуться
впрочем господь не жалеет ни теплой зимы ни бесплатной еды
оказалось, что дом был не нужен снаружи не хуже
и всё потихоньку устраивается
наши соседи – тоже погорельцы
они
отстраивают домишко
не слишком верится в успех этой новой возни: они ж не строители а как и мы погорельцы но дело даже не в том а просто непонятно зачем им дом – будет напоминать о доме
дома о домах люди о людях рука о руке между тем на нашем языке забыть значит начать быть забыть значит начать быть нет ничего светлее и мне надо итти но я несколько раз на прощание повторю чтобы вы хорошенько забыли:
забыть значит начать быть
забыть значит начать быть
забыть значит начать быть
Я тут Драгомощенко недавно для себя открыл, но его стихи читать сложно до охуения.
>>246108554
выблядки вы нахуя палите годноту.
Причем они успели все попробовать, и пост-панк, и хардкор-панк, фолк, эксперементировали с виолончелью и горном. Для отечественной андеграундной музыки того периода это просто фантастика
Короче шикарная группа.
Нюфаня что-ли? Треды про химеру и рыжего время от времени всплывают.
Блиан, клёва))
Ща пойду тик-ток какой-нибудь с ними запишу с моими челами))
>голубые-былые
>глаза-небеса
>скаймейке-копейки
Продолжать я думаю не стоит. Смысл ясен. То что он выпилился ценности его стихам не добавляет. Обычная параша которой на стихи.ру у каждого второго автора есть.
Мой финиш сломан, мой пароль убит.
И сам я на себя немного лгу,
скрипач, транжир у поседевших губ.
Но буду я у родины в гостях
до гробовой, как говорится, крышки,
и самые любимые простят
мой псевдоним, который стоит вышки.
Я женщину любимую любил,
но ничего и небосвод не понял,
и сердца заколдованный рубин
последнюю мою молитву отнял.
Гори, костер, гори, моя звезда.
И пусть, как падший ангел, я расстрелян,
Но будут юность в МВД листать,
когда стихи любовницы разделят.
А мне не страшно, мне совсем светло,
земного шара полюбил я шутки...
В гробу увижу красное стекло
и голубую подпись незабудки!
Прочитал одно стихотворение и чет пиздец
Какая-то сверхснобская хуйня построенная на тяжёлом языке просто "потомучто"
Хотя я наверное просто не его аудитория
Тебе нужны тройные отрицания в стихотворении вместе с невероятно хитровыебаными словами, что бы понять художественную ценность?
Плюнул на сноба
Сходу вообще смысла нет читать, это всё равно что Котлован Платонова в пятиминутках метро попытаться проникнуться. Но Драгомощенко читается сложней конечно чем Платонов, в разы больше внимания надо.
>Плюнул на сноба
Причем тут это? Художественная ценность она в новаторстве, в чем-то своём, особенном, в душе. А если не понимаешь о чем я - зайди на стихи.ру, сам всё поймешь.
И к чему тут про тройное отрицание? Какое это имеет прямое отношение к стихам? Или ты думал выебнешься умным термином и я признаю что ты прав? В голос немного с дегенерата.
Вээоми пелись взоры,
Пиээо пелись брови,
Лиэээй — пелся облик,
Гзи-гзи-гзэо пелась цепь.
Так на холсте каких-то соответствий
Вне протяжения жило Лицо
Чё пацаны как вам Хлебников?
Та ничего, хуй соси
>Почему так происходит?
Наверное, сильное ощущение, что все лучшее в жизни уже позади и больше ничто не принесет радости. Как у наркомана после отмены. Особенно если человек перегорел как поэт и писать больше не может, а жил именно этим. Вон Никитин был еще и физиком - и дожил до седин. Кстати, послушай его песни на стихи Рыжего.
Могу еще похожего накидать
Шпаликов - По несчастью или к счастью...
Николай Губенко - Воспоминания как реки
Чухонцев - Зычный гудок
Есенин - Не жалею не зову не плачу
Городницкий - Дорога
Лонгфелло - Середина пути
Windmills of your mind, Dust in the wind
> >Плюнул на сноба
> Причем тут это? Художественная ценность она в новаторстве, в чем-то своём, особенном, в душе.
Пиздец ты конечно интересен, а если произведение хорошее то не новаторское то что с ним сделать?
Да и вообще критерии у тебя странные
>а если произведение хорошее то не новаторское
Ну в ОП посте точно не хорошее. Примитивные рифмы, псевдо-смысл который придают такие же "страдальцы" с мыслью ЭХ КАК ЖЕ Я ИВО ПАНИМАЮ(((( САМ БЫ СУИКНУЛСЯ(((( ТАК ГРУСНА((((((((. Это никак не литературная ценность.
Когда ты читаешь хороший стих, или прозу ты ни с чем не спутаешь ощущение наполненности, целостности произведения. А читая ОП-парашу остаётся только пустота и недоумение. Это пародия на хороший стих, он примерно понимал как их писать, но не понимал что надо в них вкладывать.
https://disgustingmen.com/blog/ty-pil-so-mnoj-no-ty-ne-stal-poetom/
Док фильм
https://www.youtube.com/watch?v=3lH75zl-26o
только все испортил своей говеной музыкой и пафосным голосом. Идиот какой-то.
Примеры пиздатости в студию
И я это говорю не с целью обосрать
Правда интересно
А ты бы как сделал?
Есть музыкальный инструмент?
Если да то напой пример
Я не дома, но если тред не умрёт, то закину.
И опять же, искусство - дело вкуса. Даже идеальное с академической точки зрения произведение может быть для тебя или любого мимокрокодила - говном.
Хороший пример это, как ни странно, Бродский. Грубые рифмы, неотёсанные формы, но в итоге сплетаются в прекрасное чувственное что-то. Такое трудно описать, но когда читаешь или слушаешь его стихи внутри есть что-то наподобие бабочек в животе, когда влюбляешься в первый раз.
Бродский - лакмусовая бумажка дефолтного долбоёба-двачера. Вот от кого-кого, а про бродского в ирл я больше всего слышал от примитивных двачеров. Хоть и не отрицаю заслуг первого
Я же не твоя мамаша
Стихи Бродского я читал ещё в школе когда двача даже в зачатке не было.
Та просто все понторезы знают только одно его стихотворение "не выходи из комнаты"
Если знают ещё хотя бы одно с ними можно говорить
А я твоя мамаша как раз, лол
И никакой я не "пацаненок"
Иди, котлеты сделала
Ох чего только нет на дваче.
Привет, я коллекционирую биографии поэтов и писателей самоубийц.
Мой ужин снег мои щенки на дне канала
Я горло резала обломанным клыком
Я остывающую кровь лакала
Меня пинали сотни разных ног
Мне в морду тыкали горящие поленья
Я пью из луж промасленных дорог
Меня невидящего неба отражение
Ища тепла в дыхании сточных вод
Безвольно волоча поломанную лапу
Я думала о том, когда за мной придёт
Покой. И в мягкой тишины уложит вату
Я думала о том, что дети это зло
И мир для них лишь бабочка на острие булавки
Но я прощала их всегда за то
Что иногда они приют давали шавке
Я слушала однажды дождь, и он сказал
Что эти капли были влагой моря
Согретым солнцем среди дивных скал
В нём можно утопить любое горе
И я пошла сквозь голод долгих дней
К заветным берегам единственной надежды
Но становилось только холодней
И море оказалось снежным
Я отдала бы всё за то, чтоб только быть
Хоть чьей-нибудь на этом дне Вселенной,
Чтобы в конце концов торжественно остыть
В заботливых руках любви обыкновенной
Я сука рыжая с ободранным хвостом
Мой ужин снег мои щенки на дне канала…
Мальчишкой в серой кепочке остаться,
самим собой, короче говоря.
Меж правдою и вымыслом слоняться
по облетевшим листьям сентября.
Скамейку выбирая, по аллеям
шататься, ту, которой навсегда
мы прошлое и будущее склеим.
Уйдем — вернемся именно сюда.
Как я любил унылые картины,
посмертные осенние штрихи,
где в синих лужах ягоды рябины,
и с середины пишутся стихи.
Поскольку их начало отзвучало,
на память не оставив ничего.
как дождик по карнизу отстучало,
а может, просто не было его.
Но мальчик был, хотя бы для порядку,
что проводил ладонью по лицу,
молчал, стихи записывал в тетрадку,
в которых строчки двигались к концу.
Что за неуважение к авторам бля?
Это ж Андрюша