Я кун 19лвл, пруфов не будет.
Я бы хотел жить в 100 километрах от Вегаса, в заброшенной деревеньке посреди пустыни. В доме из белого мрамора. У меня была бы собака - стаффордширдский терьер. Может даже две. Машина какая-нибудь. И вокруг ни души. Целыми днями я бы проводил в своем доме читая книги, слушая The Doors и упарывая кислоту, траву и грибы. Я бы писал книги. Очень херовые книги, издавался бы очень редко, раз в 5 лет и был бы любим быдлом. Мне доставляло бы писать всякую дебильную хуйню для лулзов и смотреть на то, как люди давятся моим говном и просят еще. Я бы рисовал для приличия и играл бы на гитаре. Потом купил бы себе рояль и начал бы вспоминать прохеренные навыки, потом принялся бы за губную гармошку. Очень скоро весь мой дом был бы завален всевозможными инструментами. Иногда, может раз в неделю, а может и чаще, я бы выезжал в Вегас: пообщаться с людьми, бесмысленно поугорать, потрахаться с какой-нибудь случайной девушкой. Нажравшись вдоволь и этого гламурного говна и пополнив запасы своих веществ я бы рванул на машине к Восточному Побережью. Так, просто пробежаться босиком по берегу залива. Потом в Мексику, в Центральную Америку, на родину Боба, потом дальше и дальше. Колесил бы пока не заебался. Пожив полгода в каком-нибудь тупом Рио я бы прилетел обратно в свой домик. Сдул бы пыль с рояля, скрутил бы сигарету, хлебнул какого-нибудь второсортного вискаря и заиграл бы. Играл бы я какой-нибудь охуенный блюз, свой собственный блюз. И вроде жизнь моя и не была пуста и бессмысленна, но и никакой особенной боли, никаких трагедий не случилось. Но я все равно играл бы блюз и хрипловатым голосом обдавал бы стены мраморного дома где-нибудь в западной пустыне паршивыми текстами. И может быть даже вспомнив номерок одного из своих случайных знакомых я бы пригласил его к себе и мы бы вместе придумали пару треков, назвались как-нибудь и через месяц выпустили свой первый и последний альбом под одним из вегасовских лейблов. И тогда я бы еще раз убедился, что на каждое говно найдется свой едок. А ведь это были бы 30-ые годы 21 столетия, я пел бы блюз вековой давности и считал бы себя таким-то олдфагом. А что потом? Где-то под сорок я бы бросил все и съебался бы в Англию, в предместье Лондона. Купил бы себе на накопленные деньги небольшое поместье с большим подстриженным лугом перед домом и открыл бы собачий питомник. Может даже вывел бы новый сорт стаффордов и вошел бы тем в историю. А что в конце, вы наверно и сами знаете. Благо, пару лет назад, я узнал, что я не последний продолжатель рода. Так что я могу себя не насиловать биопроблемами и спокойно умереть в своем поместье и лишь старый псарь пожалеет о моей смерти, потому что он потеряет работу.
Такие дела.