>>27758 в стиле художественного бреда.
Это трип-репорт, или, если хотите, небольшой кусочек моей биографии, записанный мной в моменты, когда все это творилось, на обрывках листков, на полях книг.
Это то, что сломало. Нет, не сломало. Изменило меня.
Но, впрочем, начну сначала. По воспоминаниям, еще не оформленным в документальном виде.
Утро. Часов 8, наверное. Чертово радио орет как ненормальное. Женщина, у которой я провел ночь, нервно собирается на работу, уже опаздывая, целует меня в подбородок, когда я, страдая от выпитого вчера, выползаю покурить.
Что ж, не выспался. Но пока день не пропал зря, пусть я даже и не попал в Альма Матер.
Отвожу ключи этой женщине. Окей. Закуриваю. Вокруг вступает в свои права осень. Пронизывающий ветер заставляет плотнее кутаться в толстовку, и треплет ничем не скрепленные длинные темные волосы. Моя Гордость. Повод для зависти девушек.
До дома идти минут 20, на пути наверняка встретятся драги. Чекаем!
Хотел я от провизоров только одного. Декстрометорфана. Пусть даже в сиропе. Но в первой аптеке нет. Во второй – нет, и в третьей как по волшебству – пусто.
Возможно, все слегка портит мой вид, вызывающий подозрения у аптекарей. Бледный, с тенями залегшими под глазами, небритый. И все те же спутанные волосы.
Но вот, удача! В пятой драге, уже пройдя свой дом, я заполучаю два пузыря «Гликодина». Но надо, то три! Говно-вопрос. Я знаю место, где можно отоварить. Только добираться туда дюже неудобно.
Заскакиваю домой, попутно приласкав кошку и выложив лишнее из рюкзака, бегу на трамвай.
Я там, я тут! Я еду к тебе, о DXM! Ииии… done! Еще один глик перекочевывает в рюкзак.
В тот день я еще много нарезал кругов по городу, прыгая с автобуса на автобус, от знакомого к знакомому, от одной случайной уличной встречи до другой, и до магазина и в супермаркет, и Черт знает куда еще.
Вернулся домой под вечер. На улице вовсю лил дождь, но я довольно дымил сигаретой в хмурое небо и топал по лужам к родному подъезду. Я устал. Но было чем скрасить усталость.
Чертов сет’ н’сеттинг! Как же он иногда некстати.
Декс отбит, до сумерек еще есть время. Можно посмотреть фильм. Сет’ н’сеттинг! Значит, смотрим, мм… О! Fight Club! Отлично.
Я – воспаленный желчный проток Джека.
Нам не хватало вас, мистер Дерден.
ЕГО ИМЯ – РОБЕРТ ПОЛСОН!
Обезьянки-астронавты.
Первое правило Бойцовского клуба…
Первое правило проекта «Разгром» - не задавать вопросов!
Образы, созданные Финчером, мелькают в мозгу. В желудке плещется декс. Сколько его пью, никак не могу привыкнуть к кошмарной горечи. Но привык запивать кофе. Странное сочетание.
Час спустя лежу на кровати, наблюдаю звездное небо на потолке, приближаясь к третьему плато, то в теле Марлы, то в теле Тайлера.
Вот он, миг – когда накрыло. Ни с чем несравнимо.
Прошло 4 часа. Что-то не дает мне покоя, какая-то мелкая мысль бьется в голове.
Завтра, точнее уже сегодня, я твердо решил идти на пары. Сутки без сна? Какая фигня.
Мысль продолжает настойчиво сверлить лобные доли мозга. И вот, черт побери! Я уже не на третьем плато, а где-то в начале первого! Бывает, что ж.
Очень странное чувство, ощущать, как в тебе бродит психоактивное вещество, выполняя все, что ему должно, а ты при этом как кот Шредингера. Не пьян, не трезв. Рассудок отточено-ясен. Мысли смутно путаются. О черт.
Не спать! НЕ СПАТЬ! 4 часа ночи. It's time to кофе! Паршивый, растворимый «Нескафе». Пьется кружками. Но эффект дает.
6 утра. Кажется, у меня рвет крышу. Очень странное ощущение для психически здорового человека ощущать себя полным психом. А ну-ка, что там делали участники проекта «Разгром»? Коротко стриглись?
В ванную. Машинка в руках. О, я уже упоминал о своих роскошных, длинных темных, густых волосах? Да.
Так вот, их нет. Что-то, похожее на очень спутанный парик в раковине, миллиметровый ежик на голове, и по центру черепа, полоса волос в три пальца шириной. Могавк, называется эта прическа.
И еще один штрих. Когда-то я носил сантиметровые тоннели в ушах. Потом снял. Отверстия почти заросли, сделавшись маленькими. Миллиметра по два в диаметре.
Хочу тоннели назад! Да раз плюнуть. Растянуть подходящей по диаметру ручкой. Не так больно как в первый раз. Но все равно, очень! Очень больно! Кто растягивал тоннели – тот знает. А два в раз не хотели?
За 10 минут отборного мата тоннели вновь на своих местах. Уши болят. В крови бушует гормональный шторм. Организм вырабатывает зверскими дозами адреналин и эндорфин, стараясь успокоить внезапно взявшуюся ниоткуда боль.
Бросаю на себя взгляд в зеркало – взгляд маньяка. Бешенный, Зрачки с копеечную монету, сплошная краснота вокруг радужки. Да я сам, черт побери, как Халк на стероидах! Я готов ломать, крушить и убивать! Но вместо этого я надеваю джинсы, рубашку и еду в универ, изо всех сил стараясь выглядеть как все.
Но вы понимаете, что выглядел я, мягко говоря, Полный Пиздец.
Универ. Три пары. Каждую перемену пью кофе, что бы не вырубиться. Но одну пару все равно полностью просыпаю. Даже не замечаю этого. Вроде как долго моргнул.
Ах, да. Смена имиджа производит эффект разорвавшейся бомбы. Не ожидал. Хотя я за одну ночь поменялся так, как многие меняются за год. Я быстр!
День прошел суматошно. В беготне по городу, уборке на флэту, написании отчета.
Сейчас 19:00. Я пишу эти строки, пью кофе, а в желудке 30 колес мидантана. Мощнейшая диссоциация мне обеспечена. Но пока есть время. Пока я пишу. Пишу, осознавая, что пишу сам себе то ли смертный приговор, то ли явку с повинной, а может и просто бред. Докуриваю последнюю сигарету. Еще одно дело. Перепечатать лист, который я исписал своими мыслями, сидя на паре. Привожу полную копию, без каких либо изменений:
Боль не дает уснуть. Остатки декса дают странные эффекты. В каждом из нас живет свой Тайлер Дерден, который смеется, когда его бьют. И почему мне вдруг захотелось сойти с ума? Это все диссоциативы? Или что-то свыше? Сатори. Просветление. Ведь я только недавно углубился в исследования шаманизма, эзотерических терний буддизма, ПАВ.
Узнавать себя. Психоделический опыт дает массу новых знаний. Не будь кайфожором! Это неправильно. Будь моряком своей Души! Пиши, рисуй, делай что хочешь, только фиксируй все это.
«Самосовершенствование – это онанизм. А вот саморазрушение…»
[Так говорится в книге Паланика, которая можно сказать и подвигла меня на все это. Получается, я сам себе противоречу?!]
Что я делаю своими потугами? Приближаю рай земной, или служу Мессиру? И скоро по мою душу явится суккуб. Ну или огромный
Черный
Кот. [Здесь лист обрывается рисунком Бегемота. ]
Почерк неровный. Как скачки кардиограммы. Буквы мельтешат, путаются, выписываются скорее похожими на арабскую вязь, чем на кириллицу. Ужасный почерк. Такой, обычно, называют медицинским.
Здесь я сохраняю этот очерк на хард, и иду наливать очередную чашку кофе, так как диссоциация уже накрывает меня волнами.
Чуть позже придут мои друзья. Или не придут. Не важно. Я допишу этот талмуд.
Закрыл файл, открыл. Дошел до кухни. Понял, что забыл что хотел. Крыша держится на паре болтов. И уже съезжает. 36 часов без сна, на одном кофе и ПАВ. А что такое еда?
